O que custa é perceber que, por cada momento em que parecemos avançar, há outro que prova que mudámos pouco. Isto não é apenas sobre o Prestianni. É sobre as centenas de reações que se seguiram. Amigos que negam. Conhecidos que relativizam. Anónimos que amplificam.

O que me motiva é ter a convicção que faço parte de um clube mágico e incomparável.

O pobre abomina o rico, o empregado abomina o patrão, o derrotado abomina o bem-sucedido. Aqui nos futebóis, pessoalmente, também abomino quem joga de um branco polido (de um tão branco quase insuportável), de coroa ao peito e umas dragonas por vezes douradas nas ombreiras, fazendo lembrar a roupagem dos velhos, mas nunca em desuso, hábitos do regime, onde tirania se confundia com grandeza.

Em cada momento, em cada jogo, em cada golo, abre-se um manancial de memórias e emoções. Basta querermos ouvir. O que está por detrás de cada berro? De cada lágrima? De cada suspiro? E amo o bruá coletivo que sussurra mil histórias partilhadas.