No clube blanco, a racionalidade impera e a negociação por Mourinho é um exemplo de como um clube a sério protege o seu património. Por cá, o Benfica continua a ser um poço sem fundo onde se despejam vinte ou trinta milhões de euros em novos cromos para a caderneta sem qualquer critério aparente

É neste contexto que surge a dúvida: deve o Benfica manter José Mourinho caso o título escape esta temporada — cenário que, à data, parece praticamente inevitável?

É família, são os amigos, é a emoção das vitórias e o desolar nas derrotas. É a vida a correr bem ou a correr mal. O Benfica é poesia e ação, são quadros no Louvre e graffitis urbanos, é música clássica e rock & roll. O Benfica é Deus e é ciência. Tudo ao mesmo tempo. O Benfica pode ser adjetivado por 8000 palavras do dicionário, mas será sempre insuficiente, porque vai muito além de tudo o que conhecemos e somos capazes de expressar.

Este sentimento comum a todos nós, que nos deixa horas, dias e semanas a pensar no que estará para vir, no que poderemos ser e no que queremos alcançar. Mas o mundo teima em trazer-nos para a realidade a cada jogo.

No tempo em que os jogos eram todos à mesma hora e não passavam na TV, recordo-me dos domingos à tarde numa sala D. Pedro V às escuras, entre refeições. Ele enfiado no escritório, naquela que foi a primeira cabine de som da discoteca, e eu do lado de fora, mesmo logo à porta, a partilharmos o relato.

Escrevo com o coração nas mãos. Porque a Gala que leva o nome de Cosme Damião não é apenas um serão de troféus; é um rito de memória. É a noite em que reafirmamos quem somos. E nós somos — desde a origem — um clube do povo, livre, fraterno, democrático

Costumo dizer que o Benfica são emoções, e um away com o meu pai, já perto dos 82 anos, e também com os meus três filhos, é diferente. Três gerações de Benfiquistas na estrada. Três gerações unidas pela mesma camisola, pela mesma paixão, pelo mesmo símbolo. E PLURIBUS UNUM.

Decidiu desenhar um símbolo, o mesmo que o senhor Américo traz sempre na lapela alfinetado, como quem diz: cada um decide o seu lugar de apreço para a saudade, eu escolhi um palmo à esquerda do centro do meu peito.

O que custa é perceber que, por cada momento em que parecemos avançar, há outro que prova que mudámos pouco. Isto não é apenas sobre o Prestianni. É sobre as centenas de reações que se seguiram. Amigos que negam. Conhecidos que relativizam. Anónimos que amplificam.

O que me motiva é ter a convicção que faço parte de um clube mágico e incomparável.

O pobre abomina o rico, o empregado abomina o patrão, o derrotado abomina o bem-sucedido. Aqui nos futebóis, pessoalmente, também abomino quem joga de um branco polido (de um tão branco quase insuportável), de coroa ao peito e umas dragonas por vezes douradas nas ombreiras, fazendo lembrar a roupagem dos velhos, mas nunca em desuso, hábitos do regime, onde tirania se confundia com grandeza.

Em cada momento, em cada jogo, em cada golo, abre-se um manancial de memórias e emoções. Basta querermos ouvir. O que está por detrás de cada berro? De cada lágrima? De cada suspiro? E amo o bruá coletivo que sussurra mil histórias partilhadas.