Enquanto Sporting e FC Porto se movem no mercado com a agilidade de quem planeia o futuro, antecipando saídas e fechando contratações cirúrgicas como Zalazar ou Doumbia, na Luz assiste-se a um silêncio ensurdecedor. O plantel continua sem rumo e o próximo treinador permanece no limbo dos anúncios por fazer.

Quando cheguei ao Benfica, ou quando o Benfica chegou até mim, não sei bem, o Cardozo já lá estava. E mesmo assim, o Benfica não era mais dele do que meu. Fez sempre questão de o mostrar.

Este Benfica lembra-me os chamados anos do Vietname. Não apenas pelos resultados, mas pela sensação constante de desorientação. Pela ausência de identidade. Pela ideia de que o clube se tornou uma máquina empresarial que já não sabe alimentar a sua própria mística. Há dinheiro. Há marketing. Há vídeos épicos nas redes sociais. Mas falta Benfica. E talvez seja isso que mais dói.

Ano após ano, o Benfica investe mais, vende mais, movimenta mais dinheiro, apresenta mais projetos, produz mais conteúdos e alimenta mais expectativa mas, quando chega a hora da verdade, os jogos decisivos, os títulos, os momentos de pressão…a equipa falha demasiadas vezes. E o mais preocupante é que isso deixou de surpreender. A derrota começou a normalizar-se.

É neste contexto que surge a dúvida: deve o Benfica manter José Mourinho caso o título escape esta temporada — cenário que, à data, parece praticamente inevitável?

É família, são os amigos, é a emoção das vitórias e o desolar nas derrotas. É a vida a correr bem ou a correr mal. O Benfica é poesia e ação, são quadros no Louvre e graffitis urbanos, é música clássica e rock & roll. O Benfica é Deus e é ciência. Tudo ao mesmo tempo. O Benfica pode ser adjetivado por 8000 palavras do dicionário, mas será sempre insuficiente, porque vai muito além de tudo o que conhecemos e somos capazes de expressar.

Este sentimento comum a todos nós, que nos deixa horas, dias e semanas a pensar no que estará para vir, no que poderemos ser e no que queremos alcançar. Mas o mundo teima em trazer-nos para a realidade a cada jogo.

No tempo em que os jogos eram todos à mesma hora e não passavam na TV, recordo-me dos domingos à tarde numa sala D. Pedro V às escuras, entre refeições. Ele enfiado no escritório, naquela que foi a primeira cabine de som da discoteca, e eu do lado de fora, mesmo logo à porta, a partilharmos o relato.

Escrevo com o coração nas mãos. Porque a Gala que leva o nome de Cosme Damião não é apenas um serão de troféus; é um rito de memória. É a noite em que reafirmamos quem somos. E nós somos — desde a origem — um clube do povo, livre, fraterno, democrático